¡Y viva España!

O contraste

2010-11-07T12:02:00.003Z

A pedido insistente dos imensos seguidores (4) deste blogue ímpar, estou de volta uma vez mais.

Aproveito para saudar o também regressado frio, que tanta falta faz ao corpo e à alma. Acabou-se a papa doce e as praias e a vidinha fácil. Voltemos ao que interessa. Sejamos rijos. Acabou-se o torpor sazonal.

Agora sair da cama, sair debaixo do edredão de penas de pato já faz sentido. Antes era a modorra, a triste modorrinha que nos traz a indiferença. Agora vem o contraste, agora tudo se vê, tudo se torna claro. Vem o brilho, o preto e branco. Tudo se define. Aproveitemos a clarividência da estação. Para o ano há mais snap shots.

Fotos da minha bela Espanha

2009-11-01T11:46:00.001Z

Barcelona - Lonja de Tapas, Maria João Reis Martins, 2006.
Barcelona - alguém não gostou do adjectivo..., Maria João Reis Martins, 2006.

Da revoada de 2009

2009-10-09T00:29:00.003+01:00

João; João; José, Cecília; Rita; Patrícia; Luz; Pedro.

Ainda há vagas para o último trimestre...

Back the future!

2009-09-08T23:59:00.003+01:00

Futuro, aí vou eu! Eu mereço-te. Vá lá... mostra o que vales! Não te esqueças, olha que eu estou à tua espera!

Love

2009-08-31T23:06:00.004+01:00

Let me not to the marriage of true minds
Admit impediments.
Love is not love
Which alters when it alteration finds,
Or bends with the remover to remove:
O no! it is an ever-fixed mark
That looks on tempests and is never shaken;
It is the star to every wandering bark,
Whose worth's unknown,
although his height be taken.
Love's not Time's fool,
though rosy lips and cheeks
Within his bending sickle's compass come:
Love alters not with his brief hours and weeks,
But bears it out even to the edge of doom.
If this be error and upon me proved,
I never writ, nor no man ever loved.

William Shakespeare

O medo

2009-08-10T15:24:00.002+01:00

Não ouso mexer-me. Encolhida, aguardo instruções para o futuro.

Os Enforcados

2008-12-13T16:31:00.004Z

O Estado português vai ter de devolver 80 milhões de € de fundos comunitários a Bruxelas, em virtude de terem sido detectadas irregularidades pelos serviços de política regional do executivo comunitário em 2004. O assunto refere-se ao metro de Lisboa, especificamente, ao troço entre as estações de Baixa-Chiado e Santa Apolónia. Em causa está o desrespeito das autoridades portuguesas perante as regras comunitárias de concursos públicos. Três anos depois, após várias conversasões, concluí-se, num relatório final, que o Metropolitano de Lisboa tem mesmo de devolver aquela verba, apesar de o ministro da tutela, Mário Lino, dizer que não tem conhecimento de qualquer decisão de Bruxelas (é uma variante do "jamé"). Moral da história: houve incumprimento, devolve-se a maquia com um pedido de desculpas e acaba assim.

Uma vez estive numa situação de incumprimento perante Sua Eminência, o Estado português. Um belo dia, disse: vou resolver isto (não foi preciso ninguém dizer-me). Amaldiçoo esse bendito dia para sempre. Restituí a verdade dos factos, paguei juros de toda a espécie (de mora, compensatórios, etc.), coimas, e outra alarvidades e ainda hoje o processo continua e sei, porque já mo afirmaram, que este processo pode nunca acabar. Fui responasabilizada pelo meu incumprimento para lá do que é razoável. Será que alguém do Metropolitano, ou alguém dos gabinetes dos sucessivos governos portugueses, se verá ameçado de penhora de salário, de casa ou de carro algum dia? Jamé!

O Artista é um Bom Artista

2008-11-30T16:42:00.004Z

O homem pleno é o que se ri de si próprio. Ei-lo no seriado apresentado aos domingos pelas 23,40h, na rtp 2: Um Muuuuuuuuunnnnddoooo Catiiiiiiiiiiitaaaaa!

O Reabilitado e os Abençoados

2008-11-29T03:12:00.002Z

Deixo outra foleirada, que, hoje, curiosamente é um clássico! É admirável observar a quantidade de pessoas que repudiava esta foleirada dos festivais da canção e estas popalhadas sem pedigree, e que agora lhes imputa estatuto de vintage. Vá-se lá saber qual a sinapse neuronal que origina tal fenómeno. É que é estranho! Tenho para mim, que tudo começou com José Cid, o foleiro que se reabilitou para o mundo; agora os Abba abençoados pela Dr.ª Merryl Strip, não sei... Qualquer dia não se pode falar mal nem duns nem doutro. Por mim, nada receio, porque desde pequena que gosto de ambos, uns por culpa do meu paizinho, o outro porque escutava, à hora de limpar os talheres depois do jantar, sozinha na cozinha, o quando o telefone toca. Sempre me fizeram rir.

Foleiradas

2008-11-29T02:22:00.006Z

Irritam-me os que não gostam de foleiradas, ou fingem que não gostam. As foleiradas fazem-me rir, porque são ridículas. E se são ridículas fazem rir. Deixo um exemplo que conheci há 3 dias por ter ficado de molho em casa "derivado à" gripe. Não explorei muito, mas acho que o mocinho-cantor está a imitar outros pimbalhões brasileiros quaisquer (há lá muitos, mas eles não sabem). Acho que estão todos a gozar comigo, o que torna tudo ainda mais ridículo, logo mais vontade de rir tenho. Ora experimente.

Nobres e Canalhas

2008-11-21T00:18:00.005Z

Antes lia um livro de cada vez. O prazer da leitura é intangível e infinito, mas eu não. Quando me pus bem em mim, mudei de estratégia e passei a ler vários livros ao mesmo tempo, não que seja melhor, mas apenas porque tem de ser. Contrariada, rendi-me à minha finitude, e adoptei a multileitura diária, e o lado o chão do esquerdo da cama passou a ter um arraial de títulos. Numa coisa não anuí: uma vez escolhido o romance do rol de leitura, não haverá outro enquanto aquele não chegar ao fim. De resto, posso optar por várias combinações, como: UM romance, dois ensaios, uma biografia; duas biografias, três livros de viagem, UM romance...enfim.

Tendo eu interiorizado este método (o da multileitura), com algum estorvo (confesso), o momento das leituras passou a ser pacífico, até ao dia em que me deparo com o Idiota do Dostoiévski. Pára tudo! Sai de cena quem não é de cena! Acabou a biografia, o ensaio, a teoria política, a história, tudo!

Foi um terramoto de prazer, incomportável, único. Foi uma revolução que não se ficou por ali. Ando há 2 ou 3 meses (4? 5?) agarrada ao romances de Dostoiévski, e descobri a obra-prima: Os Irmãos Karamázov. São cerca de 900 páginas de ilustres personagens, nobres e canalhas, vis e fidalgos, filhos-da-puta e magnânimos. Vivi com eles durante meses e agora sinto-me só. Preciso do Ivan, da Gruchenka, do Aliocha, do Mítia, do Fiódor, da Katia, do Iliucha, do Smerdiakov...E agora?

Olho para as prateleiras da minha casa, das livrarias e fico paralisada. Que fazer? Fiquei num limbo literatural. Agora tenho de esperar que passe. Como no luto. Entretanto vejo telenovelas, a ver se isto passa mais depressa. Outro remédio que era capaz de ajudar seria ir a Granada, mas agora não posso...

Sem Título

2008-10-30T01:14:00.003Z

Sem Título, Gabor, 2002.

A Vontade e a Generosidade

2008-10-26T23:12:00.008Z

Muro, à Feira da Ladra, Maria João Reis Martins, 2006

Volto agora à escrita, dois ou três meses depois, por nenhuma razão, apenas vontade. Apeteceu-me parar por um tempo, ou melhor, não me apeteceu escrever por um tempo.

Volto hoje, prazenteiro e solarengo Domingo, dia em que me apeteceu ir dar umas voltas com a Nina, que tanto merece, para praticar as suas corridas loucas e sem freio até ficar com os bofes de fora... Como moro junto à Feira da Ladra, fomos ao Jardim Boto Machado, um pequeno jardim municipal, em que os cães devem andar devidamente atrelados, o que não aconteceu nesta nossa passeata, por nossa vontade.

Confesso que não sabia como se chamava o dito jardim, para mim era o jardim da Feira da Ladra, e hoje procurei informar-me in situ, mas só ao regressar a casa consegui, através da Internet, perceber qual a verdadeira graça do jardim que conheço há anos e que me transmite, nestes dias preguicentos e luzentes uma tranquilidade que só aprecio aos Domingos (alguns, poucos). Mas é aquela atmosfera de outros tempos -- com os senhores velhotes de bóinas a jogar à bisca, talvez à sueca (o meu avô Zé, em Loulé, era mais dominó); o tempo parado de alguém que leva o seu livro para estar apenas com ele; um cão maluco atrás de outro cão maluco; vi, até, um casal de namorados, cujos traseiros se alçaram para um parapeito do jardim, e ali ficaram embevecidos à espera do pôr-do-sol -- que apetece que não mude. Assim, podemos visitar outro tempo ao vivo. Isto é generosidade. Eu acho.

Ao Pedro

2008-08-18T21:59:00.003+01:00

Quando soube que já não estavas cá, estava eu em Elvas, a trabalhar, dentro do belo edifício da biblioteca municipal da cidade. O edifício animou-me, mas o sentimento que Elvas transmite é de tristeza. Aquela cidade é triste e esmorecida. Soube desta miserável notícia ali. Marejaram-se-me os olhos. Não queria acreditar. Quando, como, porquê??? Todas as perguntas ficaram sem resposta até hoje. Não sei de ti há tanto tempo... Como foi possível, o que aconteceu? Por que não soube eu de nada? Por que continuo sem saber? Porque és único, e entraste de tal forma na minha vida que nem sei como foi! Lembro-me de te encontrar (ainda não éramos amigos) nos sítios mais improváveis, numa esplanada na Parede, numa sessão das Recordações da Casa Amarela, do César Monteiro, numa terça ou quarta-feira, às 2 da tarde no Nimas... Tanto nos vimos que ficámos amigos. Trocámos telefones, trocámos ideias, pensamentos. Eras tão disponível, tão pronto a receber... Ias ter comigo a qualquer sítio do mundo só para estarmos ali a beber umas cervejas e a falar, falar, falar. Conhecias sempre os sítios todos. Achavas tudo normal, nunca te punhas com merdas. E daquela vez que fomos ver Momus! Dizias que tinhas uns convites, ou que conhecias um gajo que te dava uns convites, mas, afinal não era nada fácil, no entanto não desistias de chatear o porteiro do Lux até o homem nos deixar entrar. E valeu a pena. Tudo valeu a pena.

E da última vez que te vi, na exposição do Miguel, na P4, há mais ou menos um ano estavas como sempre, sempre presente, sempre Pedro Ornelas, mas extremamente magro, falei contigo sobre a tua magreza mas tu disseste uma loa qualquer e assim ficámos. Não sei se estarias doente... Nunca me disseste nada. Não temos amigos em comum, porque a nossa amizade não era muito comum e nos últimos tempos não soube nada de ti, nem posso saber. O teu blogue foi sendo deixado para trás, mas isso não me dizia nada de anormal. Perdi o teu telefone, perdi o meu... enfim, fui perdendo o teu rasto, mas um dia iríamos beber um copo, ou encontrar-nos-íamos num qualquer sítio, como era antes... Mas assim? Não era nada disto que estava à espera. E vou continuar à espera.

À tua, meu querido amigo!

De O Idiota

2008-08-03T19:54:00.004+01:00

" (...) O príncipe nem sequer reparava (...). Às vezes apetecia-lhe ir-se dali para qualquer lado, desaparecer, e até lhe agradaria um lugar deserto e escuro, só para ficar sozinho com os seus pensamentos, sem ninguém saber onde estava. Ou, ao menos, gostaria de estar em casa, no terraço, mas sem ninguém por perto (...), atirar-se para cima do sofá, enfiar a cara na almofada e ficara assim um dia, uma noite, mais um dia. Por momentos sonhava com as montanhas, ou antes, com um sítio familiar (...) e olhar lá de cima para a aldeia, para o fio branco da cascata, quase indistinguível, para as nuvens brancas, para o castelo abandonado. Oh, que desejo tinha de mudar-se imediatamente para lá e pensar, lá, apenas numa coisa - Oh!, pensar toda a vida só nisso - e teria com que pensar para dois mil anos! E que se esquecessem dele, aqui. Sim, seria até necessário, o melhor seria até nunca o terem conhecido, que tudo fosse apenas uma visão de um sonho. Também, que diferença faz, ser sonho ou realidade? (...)".

Fiódor Dostoiévski, O Idiota, Editorial Presença, p. 359.

Idiota

2008-06-10T15:42:00.006+01:00

Eu já sabia que isto ia acontecer. Um mês depois volto ao blogue... ainda por cima o último texto finda com "continua" eheheheh. Não, isto não é a coisa mais importante da minha vida. A cabeça anda a mil à hora, a engendrar esquemas de fuga, esquemas de integração, maneiras de ganhar dinheiro, maneiras de vender a casa, não, se calhar alugo, não, se alugo não ganho dinheiro para abrir um negócio lá na Andaluzia...pois! E o mercado de arrendamento também não é alternativa, diz que está entregue à bicharada, que vêm para aí os brasileiros e os ucranianos e metem uma data de gajos e partem tudo ou então depois vão embora e não pagam, isto disse-me um agente de uma imobiliária, que eu cá não sabia nada disto...

... E, mesmo quando estou posta em sossego, outros ensejos me surgem. O blogue que fique para aí a marinar. O que me obceca agora é O Idiota, romance de Dostoievski escrito há cerca de 130 anos. Quem lê Dostoievski pela primeira vez sente algo que nunca mais vai sentir. Parece um lugar-comum do pior, mas de facto, tenho inveja de quem lê Dostoievski pela primeira vez. Mas ainda consigo sentir as sequelas da primeira vez, o que já me deixa sôfrega e alienada. Pronto...tenho que ir outra vez...

O Frágil e a amiga

2008-05-03T12:32:00.004+01:00

Tudo começou com o telefonema da Rita, a dizer que tinha uns convites para o

Frágil, para ver umas cenas dos Sétima Legião, a homenagear Joy Division. “Eu sei que tu é que gostas destes gajos..., não queres vir? Bora lá!”. Confesso que “estes gajos” já não me entusiasmam tanto quanto o faziam há 20 anos, mas a amizade que tenho pela Rita sim.
Primeiro estive com uns amigos com quem tinha combinado conhecer um novo sítio de tapas bascas (isso é que me entusiasma de verdade), mas a minha nova sobrinha gosta de me contrariar e por ela desistimos do verdadeiro entusiasmo e fomos para uma cervejaria (também me entusiasma). Chegados à cervejaria o tal entusiasmo esmoreceu, porque, noblesse oblige — leia-se, esta malta é tão encarneirada, fónix!!! — era proibibido fumar. Mas, enfim, não havia nada a fazer e a nova sobrinha sorriu de satisfação (está numa idade tramada, tem 2 meses). Depois de ultrapassado o choque inicial afinfámos ali numa sapateira, numas ameijoas à bulhão e no camaranito do Algarve. Estava pronta para ir para o concerto de Joy Division, tocado e cantado por Sétima Legião, no Frágil, com a Rita. Mais nostalgia era impossível. Pois que gostei, sim senhora, era só rapaziada do meu tempo, lá do liceu, do D. Leonor, todos a dizer uns aos outros coisas como “estás na mesma”. Apesar de ser mentira, sente-se um conforto. Ali, no Frágil, com aquele som de fundo, com aquela rapaziada de há vinte anos, com aquela fumarada senti-me em casa. Numa das minhas casas.
(continua)

O Mustafá de chapéu

2008-04-23T22:41:00.001+01:00

A. L. Macfie, Kemal Ataturk: o fundador da Turquia Moderna, Fronteira do Caos Editores, 2007

Sempre que penso na posição da Europa relativamente à entrada da Turquia naquele espaço comum, temo que seja tudo uma grande fantochada. Penso que o desfecho é mais ou menos óbvio e que dentro em breve o povo turco será um povo europeu. Mas o que me apoquenta são aquelas exigências de tipo teste do algodão-não-engana, em que a Turquia deveria respeitar os direitos humanos, ou que deveria respeitar a laicicidade do Estado, ou mesmo as liberdades fundamentais. Mais tarde, verifica-se (porque esta história já tem anos de conversação) que a Turquia "ainda não reúne as condições bla bla bla, nem respeita as liberdades bla la bla, mas que se encontra no bom caminho bla bla bla...", o que me faz lembrar aquela frase labrega "hás-de ser feliz nem que seja à porrada"...É claro que a Europa se escuda na sua cultura e nos seus valores para poder formalizar uma opinião, mas o facto é que a Turquia sempre será turca.

Ataturk, o modernaço, também o tentou (e foi mesmo à porrada!), forçando os seus compatriotas a adoptarem hábitos ocidentais, ao ponto de ter proibido por lei o uso do turbante e ter obrigado os homens a usar chapéu. Este até pode ser considerado um episódio picaresco (mas não o é!), mas a alarvidade do Mustafá Atartuk atinge o cúmulo da loucura quando adopta para o seu povo o alfabeto latino(!), obrigando e coagindo compulsivamente um povo e uma cultura orientais a serem, de um dia para o outro, ocidentais!

Já se percebeu que estas tentativas de mudança cultural à força não resultam. Ataturk pode ser considerado o pai da modernidade turca e fundador do estado laico em 1923 numa cultura de identidade muçulmana e por isso muitos lhe tiram o chapéu, mas, hoje, os turcos voltaram a andar de turbante e o alfabeto deixou de ser latino. Afinal, em que é que ficamos? É de se lhe tirar o chapéu ou de se enfiar o barrete?

Insónias e pesadelos

2008-04-13T12:36:00.000+01:00

Pensei que era mais dura. Mais forte. O meu organismo não permite que me engane a mim própria. Sofro. Tenho insónias ferozes, interrompidas por períodos de sono ligeiros e cheios de pesadelos. Está-me a custar a vida não estar lá ao lado, à frente, em cima de quem eu quero, no sítio que sempre quis.

De dia para dia perco vontades, prazeres...A Primavera, a Vodafone, a Remax, o meu pc, o Acordo Ortográfico não contribuem para me serenar, para me incutir paciência. A minha pior característica - a impaciência - está à flor-da-pele, está em todo o lado, ganhou vida própria e domina-me.

Nem o trabalho me liberta, agora que tenho um em mãos, uma particular e estimulante edição para trabalhar. Sei que não posso ficar assim durante muito tempo, porque não sou assim, nem suporto estar assim. Sei que não fico assim...

Quando o mundo se tornou paneleiro ou "o meu menino não tem culpa, isto é tudo derivado à escola..."

2008-03-29T12:42:00.000Z

As preocupações quotidianas, hoje em dia, são de uma profundidade pungente.

São as pilhas nos pilhões, o vidro no vidrão, o velho no velhão, o cocó no cocozão...Enfim, são estas as preocupações actuais da maioria das pessoas. É do convencimento geral, que é mais importante decorar as várias cores dos vários recipientes para reciclagem, leia-se, os "ões", do que ensinar as criancinhas (que, tadinhas, são as que estão mais à mercê das formatações, daí as campanhas destes novos "ões" lhe serem dirigidas - de repente lembrei-me que também havia uma destas campanhas que era com macacos) que não devem utilizar o telemóvel para bater nos stôres.

Houve um caso aparentado, algures na Andaluzia, em que um mocinho de 14 anos se enervou com um colega e partiu-lhe a cara toda. Em instância superior, à maezinha foi imputada a sentença de pagar 14 000 € ao desdentado colega do seu querido filho, por (...) laxismo e tolerância na hora de educar o seu filho (...). A senhora, desesperada, ainda tentou culpar a escola (será que acreditava mesmo? É isto que me preocupa!) pelos actos animalescos do seu menino, sin embargo, o Tribunal de Sevilla fez-lhe um manguito! Toma!!!

À Super-Sony!!!

2008-03-11T23:22:00.000Z

Gosto mesmo das terças-feiras, e não é pela rapariga que desce as escadas quatro a quatro e vende coisas ao desbarato, não, gosto porque é o dia da minha Sónia, é o dia da Super-Sony. É que às terças chego a casa e até me dá pena mexer nas coisas de tão bem que ficam ao ser tocadas pela mão da Sónia. A sensação que dá é a mesma que o Constanza sentiu quando arranjou lugar para parquear o carro junto de casa. A partir desse momento de enorme grau de heroicidadede e, portanto, de júbilo intenso, raiando mesmo a perfeição, começou a apanhar táxis sempre que tinha de sair de casa.

Para além desta sensação de conforto (e de medo), a Super-Sony é eficiente em tudo. É atenciosa e repara nas nossas vulnerabilidades e tem tacto nas abordagens. Nunca é intrusiva, nem nunca julga nada, nem dá conselhos, nem falta, nem despreza nenhuma tarefa por mais parva que possa parecer (como foi aquela tarde a tentar fazer corresponder todas as tampas aos respectivos dos tuperwares). Não pode haver melhor, e se há, eu não quero.

Hoje, estava eu a trabalhar, quando recebo uma mensagem cautelosa, via telemóvel, da Sónia: "Você sabia que a Nina roubou o queijo que estava na cozinha?"

A cautela que imprimiu naquele sms, para saber: primeiro, como agir perante a Nina ("será que já tinha sido repreendida? será que foi um roubo consentido?") segundo, para me prevenir, caso eu não soubesse do sucedido (caso a Nina tivesse, de facto, tirado o queijo à socapa).

Quem tem uma Super-Sony tem tudo, quem a não tem...não tem nada.

Jugoslávia: o território (a)mal(g)amado

2008-03-09T18:51:00.000Z

Nota introdutória: Este texto já foi publicado no No Mundo, mas como infelizmente é um tema que se vai manter actual por muito tempo, resolvi publicá-lo de novo. É um tema que merece dedicação absoluta.

Hotel Balkan, Belgrado, 2004, Maria João Reis Martins

Todos ouvimos falar das praias da costa adriática da Jugoslávia; do general Tito da Jugoslávia; dos comunistas não-alinhados; da guerra da Bósnia lá para aquelas bandas distantes onde a Europa se perde para o Leste; daquele sérvio que resolveu assassinar o arquiduque austro-húngaro em Sarajevo, e causou muitos problemas à Europa dos impérios; ou dos ambientes apocalípticos “kusturikianos”, mas, ainda hoje, pouco sabemos desta Europa tão díspar. Aquela zona despedaçada da ex-Jugoslávia é um autêntico mosaico amalgamado de culturas. Mesmo a Grécia, que nos legou parte do que hoje somos, é uma tão grande desconhecida. Quando se fala naquele oriente, pensa-se invariavelmente — quer com o devido conhecimento, quer sem ele — num caos, numa zona ignota, ligeiramente oriental, a Europa de Leste, a remota Europa eslava.
Deixo-vos com este magnífico excerto, escrito por um grande dramaturgo croata, Miroslav Krleza, e publicado em 1924, que evoca quase anedoticamente esta babilónia. Intitulado O Senhor Vu San Pei tem curiosidade em saber algo sobre a questão servo-croata, reza assim:

(...) O senhor Vu San Pei aproximou-se de mim e perguntou-me qualquer coisa sobre o belo e inacabado palácio barroco de Zwinger, nesta ‘“Florença germânica’’. Quando percebeu que eu não era alemão, quis saber qual a minha nacionalidade.
— Da Jugoslávia, respondi.
— Ah, sim, sim! Checoslováquia: O presidente é Benes-Masaryk!
— Não, não, senhor Vu San Pei. Cometeu um erro. A Jugoslávia não é a Checoslováquia. Eslováquia, Eslovénia, Eslavónia, Jugoslávia, Checoslováquia, são tudo países diferentes, povos diferentes, Estados diferentes.
— Que estranho. É então assim...para mim todos esses sons são tão semelhantes! Pan-Eslávia! (Antes, havíamos falado do livro de Kudenhowe-Kalergy sobre o pan-europeísmo, que Vu San Pei tinha lido há alguns dias; esta tendência para uma apurada síntese sempre tinha significado para mim uma identificação com o espírito asiático).
— A Pan-Eslávia é para mim uma espécie de ilusão romântica , pequeno-burguesa, do século passado. A Checoslováquia é uma república, e a Jugoslávia um reino. A república da Checoslováquia é muito longe da Jugoslávia...
— Desculpe — disse delicadamente o chinês. Não pretendia ofendê-lo. Bom, diz que é da Jugoslávia. Mas não me consigo lembrar onde fica a sua Jugoslávia. Não entendo estas fronteiras da Europa do pós-guerra. Tudo na Europa me parece agora do avesso.
— Muitas coisas na Europa são agora como deviam ser. (Repentinamente, uma “voz” do Tratado de Versalhes estava a falar em meu nome, porque sempre me pronunciei contra o Tratado desde que foi assinado, mas agora estava a cair em contradições ao falar com este chinês). A Jugoslávia é um país balcânico, dos Balcãs, senhor!
— Bom, diz Balcãs? Isto é muito interessante. Mas posso perguntar-lhe qual é a sua nacionalidade?
— Que nacionalidade? Sou um croata convertido. (O meu sangue começava a ferver. No início gostava de ter dito a este chinês que não tinha nacionalidade...)
— Isso é muito interessante. É um croata convertido? O que significa? Nunca ouvi falar dessa religião.
— Os croatas, senhor Vu San Pei, são uma nação, não uma religião. Agora sou de novo livre para falar a língua croata. Sabe, o croata é também uma língua.
— Isso é muito pouco habitual. E como falava antes disso?
— Sérvio! (Queria dizer primeiro “jugoslavo”, mas pareceu-me disparatado mentir de forma tão desavergonhada já que, apesar de existirem tantos jugoslavos, a língua jugoslava não existe).
— Já ouvi falar dos sérvios: Possuem uma famosa artilharia. Assim o senhor é, de facto, da Sérvia. É um país talentoso.
— Não, não sou da Sérvia! Sou da Croácia! De facto, sou da Servo-Croácia...mas falo língua croata. A Sérvia é um Estado mais a artilharia, e a Croácia foi um Estado durante aquele tempo em que não havia artilharia.
— Bem, então não é da Jugoslávia?
— Sim, claro, sou da Jugoslávia, mas veja, o nosso país tem vários nomes...
— São então povos com diversos nomes diferentes? Isto na Europa é tão confuso.
— Sim, tente entender, culturas antigas provocaram uma grande confusão nesta Babilónia de nações...
— Qual é a diferença entre a língua croata e sérvia?
— A diferença está no acento, senhor Vu Pan Sei: os sérvios acentuam a primeira sílaba e os croatas a segunda: Existem também outras diferenças na pronúncia das vogais, mas quem não estiver habituado a estas línguas mal sentirá a diferença...
— Mas trata-se então de assunto muito subjectivo, uma espécie de mistério. É essa a única diferença entre os sérvios e os croatas?
— Oh não, não é apenas isso. Deus também nos separa.
— Deus como? Deus está a unir as pessoas em todo o mundo, e não a separá-las.
— Sabe, nós somos um caso particular. Sabe, os sérvios têm uma frase na sua moeda, “Deus salve a Sérvia”, mas todos os croatas sabem que Deus está connosco, com os croatas.
— Não entendo isso: Existem dois deuses e um povo ou um Deus e dois povos?
— Dois povos e um Deus. Mas também existem duas igrejas e um Deus. Os croatas acreditam que uma rapariga virgem pode dar à luz uma criança, mas os sérvios, segundo a sua própria experiência, afirmam que tal não é possível: Não houve uma única rapariga sérvia que tenha dado à luz sendo virgem.

— E as raparigas sérvias podem fazê-lo? É fantástico!— Esses são os dois dogmas básicos que afastaram os sérvios e os croatas para campos antagónicos. O contencioso sobre esta questão feminina prolonga-se há mais de 1500 anos...Mas existe ainda um último debate relacionado com esta questão — foram os sérvios a libertar os croatas ou foram os croatas a libertar os sérvios?
— Oh, isso também parece uma espécie de questão política. Assemelha-se a uma espécie de guerra entre sérvios e croatas.
— Bem vê, a questão é que nunca houve na história uma guerra entre sérvios e croatas: Primeiro, os sérvios libertaram os croatas, e depois ocuparam-nos sem uma guerra. A guerra entre sérvios e croatas iniciou-se logo após ter sido alcançada a paz.
— Ah sim, parece paradoxal. Como pode começar uma guerra na paz?
— Senhor Vu Pan Sei, não conhece a moderna filosofia europeia! Nunca ouviu falar de Hegel? É pena (...). Excerto retirado de Stevan Niksic, Pedro Caldeira Rodrigues, O Vírus Balcânico — O caso da Jugoslávia, Lisboa: Assírio § Alvim, 1996.

O grande culpado

2008-03-05T00:00:00.000Z

A culpa é deste gajo. A conjuntura não está muito favorável...
Acabo de chegar de Granada e já me sinto no dever de escrever um pouco aqui no blogue, senão aquele senhor ameaça-me e eu confesso que dada a minha debilidade prefiro sacrificar-me aqui à secretária do que ouvir das boas.
E continuo a explorar tanto o meu novo blogue, como a minha nova ligação à internet. Pode ser que a coisa comece a aquecer. Mas não me pressionem!

À guisa de breve introdução...

2008-02-28T00:27:00.000Z

Aquela que ali está no canto superior direito é a Nina. Se este é um blogue pessoal, a Nina tem de figurar sempre por aqui. É que sofro de cinofilia crónica e jamais abdicarei de uma coisa daquelas. Esta que aqui se vê ao centro sou eu, quando tirei o retrato para entrar no 1.º ano do ciclo, na Escola Preparatória Luís de Camões, ali ao Areeiro. Era o tempo em que muita gente (pais prudentes) tinha de aldrabar a morada para que os filhos entrassem para a escola pública desejada. Ou muito me engano ou ainda há muito encarregado de educação aldrabão impune (Pudera! É que está mesmo a pedi-las). Se for como a livre escolha do centro de saúde, independentemente do bairro residencial adstrito, tenho para mim que continua a haver conto do vigário, porque a verdade é que só existe escolha se o centro de saúde escolhido aceitar o novo freguês, e este só poderá ser aceite se houver algum médico de família que se incumba do dito freguês. Ora, como é sabido não há médicos de família (diz-se) para os velhos doentes, quanto mais para os potenciais candidatos. Que rebuscada liberdade nos oferecem estes amigos. De Peniche, é de onde eles são.

E vai mais um...

2008-02-24T16:07:00.000Z

Este blogue nasce por imperativos pessoais e por insistência de um velho amigo reavivado. Confesso que a insistência do amigo foi maior que qualquer outra motivação.
Antes escrevia num blogue, ou melhor, há algum tempo atrás escrevi neste blogue, mas a minha indisciplina foi-me afastando, tornando impossível a minha colaboração sistemática naquele blogue onde era co-autora. Lanço-me agora na mesma aventura, mas a solo, e noutro contexto. Porquê Y viva España? Porque não podia ser outra coisa. Porque é para lá que eu quero ir.Tenho vida à minha espera em terras andaluzas, agora mais do que nunca.
No impasse do vai-não-vai, vou-me evadindo por aqui.
Espero que corra bem.